Тишина. Начинает барабанить дождь. Льет и льет. Куда уже дальше? Он не спрашивает. У него свои дела.
У меня свои.
В который раз играют флейты. Затем девичий голос поет о чем-то, что я могу только почувствовать. Слова не важны. Есть язык, который понятен без слов…
Мир, в котором сказанное может вернуться и укусить за зад, уходит на задний план. Я касаюсь пластика и представляю, что пустой электрический звук наполнен обертонами… ногой время от времени ищу педаль и каждый раз удивляюсь… это временно. Мир, в котором нет ничего более постоянного, чем временное, тоже уходит так далеко, что я его не вижу.
